Последние года два у меня никакие стихи не писались, ни плохие, ни хорошие, ни свои, ни чужие.
С лета у меня что-то пишется, но такое невнятное, что лучше я пока буду постепенно постить это здесь, где меня читают 3,5 совершенно доброжелательных читателей, перед которыми не стыдно. Тем более что часть из них внезапно, как в совсем уже старые времена, разумнее постить под тэгом #не_мои, потому как лирический герой не просто от меня далёк, но совершенно мне незнаком.
12.07.18
Тревожным шагом на каминной полке идут часы.
Вот кубок. На нём рубины в золотой оправе.
Вот рукоять ножа, черна и холодна, как лезвие его.
Передо мной алтарь, и ты, нагая, лежишь на алтаре.
Я нож держу в руках.
Не спрашивай меня про ритуал.
Не спрашивай, кто я, кто ты, что будет следом.
Не я веду. Не маг, не жрец, я силы не ищу.
Я — тот, через кого и свет, и тьма приходят в мир.
И что-то кроме.
![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
