12.07.18

[position_avtor]

 Последние года два у меня никакие стихи не писались, ни плохие, ни хорошие, ни свои, ни чужие. 
С лета у меня что-то пишется, но такое невнятное, что лучше я пока буду постепенно постить это здесь, где меня читают 3,5 совершенно доброжелательных читателей, перед которыми не стыдно. Тем более что часть из них внезапно, как в совсем уже старые времена, разумнее постить под тэгом #не_мои, потому как лирический герой  не просто от меня далёк, но совершенно мне незнаком.

 

12.07.18

 

Тревожным шагом на каминной полке идут часы.

 

Вот кубок. На нём рубины в золотой оправе.

Вот рукоять ножа, черна и холодна, как лезвие его.

Передо мной алтарь, и ты, нагая, лежишь на алтаре.

Я нож держу в руках.

 

Не спрашивай меня про ритуал.

Не спрашивай, кто я, кто ты, что будет следом.

Не я веду. Не маг, не жрец, я силы не ищу.

Я — тот, через кого и свет, и тьма приходят в мир.

И что-то кроме.