position_avtor

Иногда мрак сгущается, и ты ничего не можешь с этим поделать. Можно плакать во мраке, петь или чистить ботинки. Можно зажечь костёр, но станет только хуже. Станет ясно, что это совсем не тот мрак, который можно рассеять лучом света.

В этом мраке каждый чувствует себя беззащитным и одиноким. Каждый вынужден вдыхать его душную влажность. Каждый вынужден ждать, когда он схлынет, чтобы снова начать жить. Каждый чувствует, как мрак что-то делает с его душой — не то растворяет, не то впитывается, но после того, как мрак схлынул, ты понимаешь — он по-прежнему существует внутри тебя.

Сначала крохотный кусочек мрака, едва заметный, в чём-то даже полезный спутник, оттеняющий прочие краски жизни. Со следующим приходом мрака внутри тебя его станет немного больше... Если мрак становится частым гостем на твоей земле, то вскоре ты сам становишься одним из его теней. Растворяешься в нём. Добавляешь несколько литров густой черноты, покрывающих ещё один костёр, ещё одну радостную душу.

Единственный выход, страшный выход, смутный выход, от которого все будут отговаривать тебя — самому стать огнём.