position_avtor

(Это просто фиксация моих мыслей. Не стоит писать мне комментарии вроде того, что я быдло и всё не так понимаю. Я быдло, но понимаю я всё именно так, как надо; я просто пишу своё мнение в своём дневнике.)

Я дочитала, или, вернее, дослушала Брэдбери "Вино из одуванчиков"

Предыстория:
Детство:
При уборке у мамы в комнате мы находим книжку с рассказами Бредбери. Мама, что для неё нехарактерно, с энтузиазмом начинает советовать мне её прочитать и говорит, что это был один из любимых писателей её юности.
Через некоторое время меня неизбежно постигает литературный кризис, и я беру книжку.
Буэээ.

Отрочество:
Химик покорил моё сердце с первых уроков. А ещё на первых же уроках он начал активно советовать прочитать нам две книжки: Стругацких "Понедельник начинается в субботу" и Бредбери "451 градус по Фаренгейту" "Понедельник..." я уже читала и была просто без ума от этой книги, без ума от химика, и, несмотря на весь мой предыдущий опыт, побежала в библиотеку за книжкой.
Буэээ.

Юность:
Мой лучший друг и человек, которого я считаю самым лучшим ценителем исскуства из всех моих знакомых - Костя - в который раз воспевает мне произведение Бредбери "Вино из одуванчиков"
Ёжики плакали, кололись, но продолжали жрать кактус...

Книга замечательная. Полная интересных мыслей и полная блестяще-точных описаний, очень гармоничная - с выдержанным стилем, атмосферой, развитием, концовкой.
Аудиоформат заставил меня воспринять эту книгу целиком, взять от неё всё лучшее, что я только могла, получить всё возможное удовольствие.

Не помню и не могу описать, по какой причине у меня возникало это чувство раньше, но, как и во всех предыдущих случаях, чем дальше к концу книги, тем больше хочется одного:
разреветься и повеситься.

В данном случае - от поглощающего ощущения бессмысленности моего существования (я говорю не о смысле жизни). Слушаешь его - и кажется: как бы сильно я ни любила жизнь, какой бы удивительной штукой ни казалась она мне, как бы ясно ни видела я всё её бесконечное разнообразие - всё это... зазря. Всё то, что вновь мне, было уже сотни раз, и будет сотни, и все мои восторги жалки и смешны, как удивление старика новинкам техники или непоколебимая вера мальчика в Деда Мороза.
"Всё будет так, исхода нет..."
Жизнь у Бредбери - каменный жёрнов мельницы. Неумолимая, всё расставляющая по уровням. Детство. Взрослые. Старики. Все они живут так, словно всё уже предписано им, и нет возможностей это изменить. Дети - такие-то. Старики - такие-то.
И от этого однообразия чудовищно не хочется жить.

Хорошо, что знаю я таких писателей, как Хмелевская и Пратчетт. Знаю, что с возрастом они не гаснут, не тускнеют и не перемалываются жерновом возраста. Значит, можно жить совсем не так. Можно жить в том мире, где всю жизнь будет что-то свежее и новое. И в нём:
"И всё ей казалось - стоило жить, и работать стоило."